¡Qué desayuno, la realidad! ¡Qué desayuno, esa mirada que esquiva la mía! ¿Es verguenza? ¿Es tristeza? ¿Es culpa, acaso? Hay algo en vos que está empezando a asustarte. A mí no, y no lo podés entender. Te asusta mi voluntad de kamikaze ebrio, mi testarudez casi lunática a tus ojos de gacela en pleno escape. Yo ya perdí, y una vez que eso sucede la valentía es un hecho, entrar en batalla con una escoba y en toalla es natural, porque después de perder algo importante una vez, luchar se vuelve algo en lo que creer, se vuelve lo único en tu poder que puede romper el estigma del adiós eterno. Luchar es negarse a cederle la victoria a la suerte, es armarse de valor y correr hacia la línea de fuego confiando en el escudo de tu propia convicción. Luchar es entender que en este mundo sólo los kamikazes pueden decir realmente que no se arrepienten de nada, que los caminos no están desplegados cual juego de mesa delante, sino que son nuestros pasos los que crean el camino debajo nuestro. A pesar de las apariencias, luchar es mucho más racional y más noble que correr despavoridos en la dirección contraria.

Hay un punto en que no importa qué tan pronto sea tan pronto, qué tan desprotegido el pecho, qué tan cerca el borde. Hay un punto en esta noche en que "te amo" se pronuncia sólo, contra toda nuestra resistencia, se repite en silencio y rebota contra las paredes y estalla en multiplicidad de pájaros y colores. En este instante, en este abrazo, las palabras retroceden vencidas y me limito a observarte, suave y adormecida, un retrato perfecto de la belleza.

Villain-Damsel Paradox

La mira, la siente, la anhela. Vuelve a hundirse en sus elucubraciones malvadas, en su malvada habitación, en su malvada casa. La ve, la huele. Se echa en su malvada cama y delinea en el aire las curvas de su rostro, blanco, claro, como el día que despierta mientras mira y mira sus rasgos en el aire. Y algo dentro de su malvado pecho tiembla, se retuerce, como si la luz ardiera hacia adentro. Esconde en su malvada almohada un no tan malvado gesto, mientras en su oídos siguen repicando las notas de su voz como pájaros volando libres sobre la mañana.

Lo roza, lo observa, tantea los bordes de su alma y el cosquilleo en sus blancos dedos la hace retroceder, sólo para dar un tímido paso más al instante siguiente. Detrás de su mirada empieza a perfilarse esa llama oscura, esa curiosidad gatuna, temeraria. Lo ve esconderse y ríe, desde lo más profundo, una risa oculta que escapa por alguna grieta antes bien custodiada. Se calza su vestido blanco y su coro de ángeles que la sigue a todos lados y sonríe a medida que avanza hacia él, flotando en el éter.

No lo puede comprender, que siquiera lo mire, que siquiera se acerque, no lo puede permitir. She will be tainted.
Lo toca, atraviesa su piel y pellizca su corazón mientras se muerde el labio y susurra a su oído un susurro de inaudible noche. Los ojos reflejan, se abren, se encuentran. Las sombras se entrelazan. Not precisely spotless.

My little viper

Es precisamente eso
ese destello rojo y negro
como una coral
letal y deslumbrante
like a smoking gun

the thing is, girl
you smell like trouble
and just my favourite kind.

Te hablo de la nada misma
por hablar, sencillamente
por establecer entre tu insomnio y el mío
un hilo, un saludo, un cruce
un extender la mano sobre la ciudad
y rozarte
aunque sea con palabras
aunque sean palabras que son a su vez la nada
y todo lo que este insomnio envuelve
a través de las ventanas y la bruma
de una madrugada que se deshace
entre frescura, algunos comentarios ingeniosos,
y la nada misma.

Y ahora me elude la palabra, como por diversión, como por desafío. Nombrar tu cuerpo es nombrar también la curva de tu espalda, es nombrar esa cascada de pestañas que a veces enmarca y a veces esconde, es nombrar la vibración de mi aliento contra los pelitos casi invisibles de la base de tu cuello, es nombrar la suavidad del borde de tus labios contra mi clavícula. Nombrar tu cuerpo se vuelve una tarea titánica y mi lenguaje se chorrea y se desarma. Y entonces ya nombrar es vano, ya nombrar es redundante. Nombrar tu cuerpo es nombrar este magnetismo que nos atraviesa, es nombrar la luz del mediodía y el mechón que cae sobre tu mejilla y me oculta tus ojos, es nombrar la sonrisa que devela el misterio. Nombrar tu cuerpo es nombrar el momento en que la proximidad revienta en un estallido de colores que tiñe el mundo alrededor. Nombrar tu cuerpo es olvidar que existe un mundo fuera de esa mancha en uno de tus ojos.

y acá yo palidezco
y río ácidamente
triunfal y derrotada
en el orden incorrecto

y allá, ella duerme
en la cama que elige y no es la mía
con un cuerpo que elige
y no prefiere
ni la cama ni el cuerpo
ni la piel, ni los besos.

Ella elige.
Yo río
y palidezco.

Una gota.
Ese último suspiro, esa última bocanada de aire,
fue como el eco de una gota
en una noche fría de invierno
sobre un charco de agua aguda

profundidad liviana
y una gota que repica como un suspiro.

This is one of those times when coincidence, faith, design, free will, and whatever other pattern of happenings built into a theory of life are just mashed up all together into a single unique event of wonderful possibility. This is, in fact, perfection according to any of them. As by chance, by change, by utter determination, I've been led to you by a series of happy coincidences and situations, I've led myself to you by absolute resolution, by the choices I took a long time to make and which have begun to carve the shape of my being, little by little, nick by nick. It feels as if the universe had reached a consensus on us meeting and decided to push from all flanks, till we bumped into each other, rather confused and wary of the suspicious machinery which seemed to be operating already, in really strange, even inconvenient conditions and times. Oh, The Time. The Time clearly doesn't agree. Seems he was left out of the conversation when the rest of the factors planned it. And he decided to plot against. What a terrible guy to be your enemy!

I'm falling
I can feel the ground beneath me crunch
give way
as if the weight in my chest was heavier than the sky

it's probably just the feeling
of losing something important
of missing your queue
of not knowing exactly what's so special
to make your trembling hands cold with sadness
your fleeting smile chained to the darkness
of a lonesome nostalgic night

where stars aren't allowed to shine as bright
your watery eyes are the only stars tonight
while the image of a soaring plane pierces through

your heart like a voodoo doll
bleeds in the corner

Hay un espacio
en el cual nuestros campos se cruzan
se entrelazan
una potencialidad de desastre natural
o implosión sublime
este gusto a destino que se derrama entre hojas secas
y un mundo sin lenguaje definido

No importa si las voces se pierden
si las sonrisas se esconden, se quiebran, se desnudan
no importa cuánto ni cuándo ni si

Hay algo que se traduce sólo aquí
sólo en este espacio
en que cruzamos miradas y silencios
en este espacio cargado de explosiones innombrables
dejo mi voluntad y te retengo
como un solsticio en las pupilas
como un cielo de ensueño que se esconde entre las sábanas

y acá algunos acordes
y tu voz
siempre como un mantra
and if you don't come here
suena y resuena
y me envuelve
una y otra vez
tu voz
vestida de cobre
me arrulla
me encanta
oírte cantar

¿Y si te digo
que no puedo con el silencio?
¿Y si te digo
que esta hora incólumne que nos atraviesa
perdura entre panfletos y colillas?
Si las cúpulas se estiran y alzan tu pecho
lejos
tan
pero tan
lejos
Si en medio del vuelo
te estiro la mano
si te nombro
si te niego
si te entrego entero mi panteón de personalidades y mentiras
cada palabra y cada nota y cada idioma y cada cielo
Si tan sólo oculto los ojos
¿qué será de tu mezquino miedo?

Maybe it's not the best way to put it
but there's something in you
that brings me out like an open
present or a child or a woman
there's a certain presence that makes
the air shatter between us
and it's all good
and it's all nowhere and here
and music

There's Vienna in your eyes
there's quiet in my mind
there's this scent of fallen leaves
feels like rain'll come any time
the freezing, freeing, feeling rain
that washes away pretences and games
that carries the weight of centuries
and breaks every wall still standing

there's a storm a-coming
the sound, the fury, the gaze, the grace
will all fall down and be washed away.

Un instante
y ya el mundo se da vuelta
para dejarnos jugar a que nos sale esto de ser sociales
aunque hablemos de horóscopos
o de si hay papel en el baño.
Lo malo es que los dos sabemos con que ocupar el silencio
pero ninguno quiere tirar primero.

I've got this weird weird feeling
that something bad has to happen
before I can reach you

Emma & Oliver - Pieces I

Emma watched Oliver play the guitar, completely absorted from her gaze or anything around. She, too, was completely absorted. A rush of self-conciousness fell on her and she checked her surroundings, only to discover that nobody had seen it. They were alone. The rush turned into embarrasment and she tried to hide it looking away, as if he'd noticed anything. Right at that moment, he turned to her with something on his mind, something she would never know because her expression made him forget everything about it.
"What is it?" he asked, worried.
Her eyes widened as the shock of being discovered by the worst possible person spread through her body. "N-Nothing, nevermind"
Oliver looked anything but convinced and she managed to smile with the hope of putting his mind at ease and this matter in the dustbin. Oliver resumed his playing as Emma took a secret deep breath trying to make her heart stop thumping so hard. She wondered whether she'd be able to control herself in front of other people. She clung to her secret as a hungry dog to its bone. Nobody would ever be able to tell what she was hiding behind the curtain of her eyes. And with that, she began to sing to Oliver's tune.

y ella se pregunta ¿cómo? ¿cómo permanece impasible ante esta escena de clara malaventura, de designio desorientado que lo arroja a los brazos inútiles de alguien que jamás podrá llegar a sus lugares más escondidos? ¿cómo el destino le ha jugado la terrible treta de ponerle en frente al que ve más vidrio y también al que ve peces banana? Toda esa poesía y al final, cualquier idiota se enamora.

I find I cannot deal with the unearthyness
of knowing there's you walking through the world
and I, here, not doing anything about it.
Just one more of those things that just ain't gonna happen.

And now,
as we set ourselves towards the edge
hanging out limb by limb
just to give them all a try,
I give your eyes a kiss
with the palm of my hand
I guide you
to the end and back again

¿soy yo
o hay un ritmo que se repite en todos mis poemas?
¿será que hay una canción que se me escapa por las manos?

decir adiós
con el pecho hecho cenizas
con las manos heladas y los ojos a medio sol
no
no hay forma de decirlo
este amor que se hace un bollito
mientras nos arrancamos el alma

entre las voces que no llegan
las palabras que despegan y alcanzan un rostro
y lo perpetran
tu voz se escabulle de mi vista
tus ojos me miran, en silencio
y yo
sentada a una distancia prudencial
me preparo para tu mentira.

una y otra vez las palabras las escuetas muñecas de plata se enganchan y se enriedan y se deshacen entre el desgano y la desazón. Vadeo entre ellas buscando quién dice una respuesta, uniendo los puntos en un interminable paisaje de Monet. Solo aquí, entre el fuego y los abedules, solo aquí, en este insaciable cansancio al borde del día es posible vaticinar buenos tiempos.

hoy entre las bocinas una risa
me cruzó la espalda.




no vi siquiera la punta de su sombrero.

And in the in between, in that shady place that we call normal, we bargain our souls. We defend their ways; we prosecute their ways; we chase them, we call them names and bury their faces so that we can hum ourselves to sleep with denial as our mantra. We push them and stretch them and cut them to fit at every single turn. And as they gasp and struggle, we strangle them, we rape them. We put them to rot in a darkened room deep down in the landscape of our minds and proceed with the circus. The thing is, it's all about how well you bargain and how good a show you put on.

ahora que las arenas se entrelazan en el inconciente despierto de un alarido y retoman las puntas y las hojas y dejan de lado el frío de los dedos y las llamas; ahora que entre las calles desfilan, como siempre, un grupo de locos vestidos de noche, ataviados de estrellas y cometas que remiten a un festín en el jardín maldito; ahora que este juego de voces entona una golondrinesca melodía de antaño y viajan en el tiempo hacia bosques vírgenes poblados de seres extraños a nuestros ojos; ahora que empezás a creer en la magia, ahora te toca retorcer el universo entre tus dedos como si fuera un moco, un chicle, un hombre libre que tocó tu puerta por error.

and if i could announce the rain that's coming from the center of your smile
then life would be as easy as pie
and as tasty too

Buscar, quizás libélulas
quizás gotas
perdidas entre las hojas
entre garabatos y postes
es
de alguna manera
descubrir una vez más el fresco
el asfalto
y la simple razón
de caminar sin rumbo

I think
I heard a noise coming out
of that dark spot in your eyes
Maybe it was the night talking back at me
maybe it was just a matter of perspective.

En el siniestro devenir
de una cadena de pareceres
tibio a un paso
el final
y entonces el festín macabro
el sabor gutural
las moscas
últimos señores de la lluvia
y sólo el frío

La cercanía
despierta ante la tarde
se debate
entre lo extraordinario del día
y el silencio

Looking closer
no flower is a simple mundane thing
just a little world
built up in the domains
of a long burning candle
the ancient fire that births it all

I sit and stare at you
as if trying to read your thoughts
but why should I want
to unravel such a delicious mistery?
Only through the unpronounced
can we tell this night of broken leaves
and orange lamp lights

Behold the land ripped open before you, with the new ancient eyes of those who have lived a thousand lives and yet again are surprised, since any wonder is a wonder, now and forever changing and the same, like pieces of the universe itself.
Behold those hands stretched out in front of you, for they are yours and everyone else's and they have been to many places and held the water of every river and every cristalized lake.
Behold your spirit running wild across the fields, behold its light and its darkness and everything in between. Let it drip slowly, steadily as every particle becomes dust and joins the wind in that hidden simphony long searched for. Reach out, then, and feel the tips of your fingers tingles as you graze the edges of the world.

trazo las líneas entre el silencio y las horas
las persigo, tironeo
intento manipular el tiempo
el mundo
y me enriedo
entre sueños incompletos
entre estúpidas ideas
y estas ansias incorregibles

¿cómo?
¿cómo se cruza el océano del porvenir
y se tuerce el instante
para alcanzar la mano que me espera y es la mía?
¿cómo - me pregunto entre ronquidos -
salto y escapo de la prisión del aquí?

Life is never dull in your dreams
It sure isn't
pero ¿será tuya algún día?

Un poco de lila, y el cuadro estará listo
gin, narguilas y las mejillas más rosadas
un aire del desierto desviste ventanas
ella ríe y su piel se eriza.

¿Puede ser...?
¿es posible...?
¿...que una canción me deje en este estado de...helplessness, indefinible estado de vulnerabilidad e impotencia ante algo que se presenta ante uno, ese momento de comprensión, de una inmensa profundidad en el pecho que obnubila y oculta, el desborde, las lágrimas y la resignación, todo por una canción?
Aparentemente, hay gente que puede hablar mejor de uno que uno mismo.
Graciosas las sombras.

(aunque, cuando se trata de instinto, todo tiene un sabor más atractivo)

Es que a veces la fuerza de un leve brillo del sol puede darte vuelta el mundo. Y entonces, cuando se trata de instinto desatado, siempre es bueno una correa que evite que salgas disparado a la otra punta del globo.

De Gregorio camino a la horca (Mara y Gregorio, para los que los extrañan)

Partirse.
Partirse y no ser dos
Y contemplar manos clavadas
Ajenas, ajenos
Al honor y la sangre.
Es simple. Todo
Es siempre tan simple entonces
Se colorea de tonos inmóviles
De tanta alondra sobre el filo
Del no miedo al carbón
Que de pronto hasta te inunda de sol de otoño
Como cuando cruzábamos la avenida
Y sobrevolabas escombros y árboles marchitos
Cremados
Como tus hamacas
Y morías contra la tarde.
No es tan gris como parece
Sólo…hace un poco de frío
Pero es el encierro.
Así y todo, sonreí, Mara.
Sí, sonreíle al fin. Sonreíme
mientras subo los escalones,
Sonreí para apaciguar mi locura
Sonriamos, que aún ignoran la eternidad que oculté en tus ojos,
Sonríamos, que así es nuestro triunfo.

es increíble como siento que las palabras se me escapan y aunque quiera parar, les tengo un poco de cariño. al rojo también. pero es tan raro pensar que no son infinitas.
me da miedo.

el amanecer a través de los cristales
se ve como si un meteorito se fundiera
en algún punto detrás de todo
como si una yema de huevo a medio cocer
apareciera sigilosamente tras los edificios
como si una paleta de pasteles desparramados
se peleara con el viento
nada importa
el día se puso magenta y naranja
y el frío es maligno.

una bocanada
a handful of hell

si tanto descoserce
(no voy a disfrutar de los juegos posibles)
si descoserce pudiera ser al mismo tiempo
desplegar
despegar
descoserce no estaría tan mal

luego de tanto interludio
volver del afuera
y la ciudad que se despliega
espera a ser atrapada
a ser descubierta
y se despliega
ante sus amantes
sus sirvientes
ante mí
que la vivo en cada poro
y un poco de rosa lila pálido
todo muy gris fulgurante
en la mañana de un lunes
como cualquier otro

queridos televidentes:
como se que de a ratos y como por arte de magia alguna persona se cruza por acá, dejo un mensaje. EL MUNDO SE CAE. Pero no es de preocuparse, y las mayúsculas son exageración, después de que se caiga va a salir el sol y vamos a correr contentos por la ciudad (o dónde sea que estén, a mí la ciudad me cae bien, neohippismo barato) y no sé ustedes, pero yo me voy a tirar ver salir el sol por el río.

El punto, sepan disculpar mis divergencias. siempre pasa que explota la mente.
Saludillos saladillos lazarillos.
girondo se revuelve en su tumba con mis movimientos ridiculos.
y el loop eterno, por ser loop

mi mente derrapa
la mente demente clemente querencia
de lacia presencia, inminencia flaca
que atraca las canas macabras del asma
y encarna la mansa respuesta inquieta
retrueca la clueca naranja escueta
y truena en la clara inminencia del alba.
y mientras tanto yo
la miro girar
y descanso

podría seguir eternamente
seguir eternamente
cruzando estos caminitos sinuosos
- sinusitosos-
piesigueapie
y sigue a pie y salta
y cruza los prados persiguiendo la noche
al fondo el día
que empieza a flaguar
como las brasas
las masas
las casas
las brasas
al principio y al fin del mundo
siempre se habló del fuego.

los devenires etéreos de la razón me sorprenden aún hoy. cómo el lenguaje se destruye y se construye (tan drásticamente) y yo no puedo parar de sonreír. cómo se resuelve re do si sol la. y una clave de sol clavada en la espalda, para completar la ironía, la misma ironía de toda la vida, de música a medio componer, de no recordar al día siguiente cómo era esa melodía perfecta, esa melodía que todo lo puede y que transporta un mundo nirvánico justo ahí, y cómo al final nada tiene sentido porque es un constante silencio en el que estoy sumida hace rato. y la ironía toma el té conmigo y se ríe.

se trata todo de una cosa medio extraña. me gustaría poder explicar por qué uso tildes y puntos pero una mayúscula implica mucho esfuerzo. es más interesante jugar a seguir un pensamiento hasta pisarle los talones y perdelo a la vuelta de la esquina. perseguir al hombre de las estrellas que profetiza bonanza para sus niños. que los niños la usen, que la pierdan, let the children boogie!

el sabor latino
es una cosa complicada.

yo espero
como siempre
tengo mis puchos
y todo el tiempo del mundo
hasta que se acabe por lo menos
pero de última
sigue siendo todo el tiempo del mundo

todas las tardes se agitan como cuervos rampantes
ni una sombra resta al resguardo ácido
de las bocacalles que solo
que solo
que solo
ni una sola de las sombras se retuerce
ni una y de pronto
las mujeres con capelinas
los ojos de un gigante
un poco de naranja y verde
para recordar viejos tiempos
y garantizar un viaje a la antigua
pero yo iba a otro lado
todas las tardes se agitan como cuervos rampantes
y están todas escondidas al resguardo ácido
los pájaros de papel nadan por el cielo
estrellado
el avión
en un cine 360
y al final
es todo un estúpido
malhabido
y algunas otras palabras rimbombantes
tan rimbombantes como la palabra rimbombante
que parece que se infla y sale volando
se llena de aire
y por alguna razón no explota
y es una pena
porque a quién no le gusta ver cómo estallan las cosas
como se estrellan
como rimbombante
la realidad se empieza a inflar
tal vez
y esto me inquieta decir que lo espero
estalle
y todo se torne colores
luces
y pececitos de colores

aunque los cuervos
siempre son una buena opción

sólo las luces se esconden
los cuerpos
los puercos
los tuertos

la muerte roja
desenmascarada como una geisha
que tiembla al lado de la ventana
y un sabor oscuro
que se cuelga de las lenguas
y baila con ella en el borde del abismo

nadie toque
nadie hable
la muerte duerme
y se pone histérica si la despiertan.

la absurda contraseña
insolencia vade mecum
y bizcochitos de grasa

la silla que se inclina
y destruye luces y coches
y las voces del frío

los caballos del día sudan de golpe frente a mí
o tal vez sólo sea un exceso de fresco
claro que me río
porque soy un poco oligo
y tu rostro me da miedo

una noche
tu cabeza de radio estalla
como siempre que te deslizas por el espacio
hasta orbitar sobre mí
como esperando una respuesta.
No puedo mentirte
prefiero mantener el silencio.

hace tiempo ya
que este frío no venía por acá
a refrescarme los poros
a calentarme las manos
este frío curtido de rubias misteriosas
de ojos penetrantes
de querubines
y unos silencios repletos de bruma
este frío húmedo de campo
de medianoche y estrellas
y un aroma a eucalipto
tierra
el rumor de un tren a lo lejos
un pájaro perdido
un hombre solitario
alguien que piensa
que escribe
alguien mas
en un día de frío
frío de campo
de estrellas
de bruma


se acerca
se destruye
y se acerca
renacido
en un color casi tan gris
que el azul es ineludible
cuando canta
siento tu mirada
a través del frío
siento tus palabras
ahora balanceado
en un espiral de notas
de susurros agudos
de suaves esbozos
y siempre el frío
como un anfitrión
de todo lo que tras el día
tras el cansancio
alguien anhela
alguien ensueña

y entonces el mundo se estira
danza en un ritual etéreo
en un millar de granos
de aromas y colores
y ahora unas cuantas caricias
como pequeñas oleadas cálidas
que se esparcen
haciendo cosquillas en la nariz
ojos cerrados
ante la melancolía
que se tuerce y estalla en púrpura

en el infinito, la silla
se perfila contra el cielo seco
resquebrajado, el suelo ardiendo de sol
en alguno de los confines del tiempo
las huellas entramadas
como un relato
que deja oír su eco
una sombra hacia el infinito
cobrando forma
con la melodía más intrigante
casi como si la música dirigiera su intensidad
un hombre ahora
se quita su rostro
y lo deposita en una carretilla
debajo
los restos de su carne se fermentan
se pudren
y entre los azulejos mugrientos
los goznes oxidados de la puerta anuncian el camino
y entonces todo es sol
y en ese instante
un efímero sentir
y la noción, la absoluta comprensión
del entorno, la proporción
el castillo de arena
frágil e imponente se eleva
contra un cielo de augurio
un camino de tierra cobriza se aleja
se hace entender
se hace tomar
y entonces la selva entre las sierras
del naranja más amalgamado
el paisaje ha cambiado con el crepúsculo
y ahora que las estrellas esperan
una colonia de gotas se balancea sobre un hilo
delgado casi invisible
una nocturna se sostiene paciente
observando como alrededor los capullos pálidos se abren
se extienden hacia la luz fría que los acaricia
una joven descansa sobre el suelo
la piel clara como las flores
melancólicas
que sostiene entre sus brazos
sobre ella cuelgan las luces que escapan de las miles de ramas
y las miles de luces y el reflejo
del mundo sobre sí mismo
que se aleja flotando sobre la levedad misma
como un pantano en invierno
como un universo
o una silla.

Ahora que entre las cigarras
el rumor de una noche sin luna circula
como aclamado por los cipreses
ahora en la garganta
el flourescente monstruo de alumino
se atraviesa
partiendo el cielo en dos pulmones de sangre
en la intensidad de sus movimientos se adivina
un efímero
dejo de avidez
como un sentido en busca de su propósito
el monstruo avanza
con un interés velado
misceláneo
y entonces
en esta noche de cantos temerosos
de ecos terribles y silencio
desde la cima
como incinerado
cae el monstruo
arrastrando consigo el cielo.

te esperé.
no me di cuenta de que aquello era tu pie.

Y si tan sólo me dedico a recordarte? Si entrego cada fibra de mi ser a lo que parece ser una especie de plan superior cuasi destino? Dejar de luchar contra ello tal vez sería más efectivo que intentar evitar cada pequeñez cubierta por tu existir. Tal vez, tal vez sería interesante que le creyera a la realidad de vez en cuando, empezando ahora. Podría dejar de flotar en una nebulosa en la que necesariamente voy a cruzarme con vos, aunque sea en una rotonda tangencial de ideas. No podría. La poca fuerza que tenía se fue por el caño, gracioso. Y a cada estrujar de mi garganta la fuerza se me desvanecía. Y ahora esto, una piltrafa en catarsis tamaño snob. Shit Happens.

no queda nada
me reitero como una estupida mueca
no queda nada en este lugar
que escape a los avatares del tiempo
aunque el pecho se me haga astillas
y aunque se me desmigajen las gotas esas saladas
que parecen abundar
y sobre todo
persisten
contra todo tipo de protesta
como si quisieran declarar algo
tal vez
la derrota
solo me quedan marcas inutiles
de un pasar errante
lleno de saltos y golpes
unas cuantas
inutiles marcas
de ausencia

Me duele el rimel
Me duelen los peces
Los bondis
Los cigarros
Como si hasta un cruce de calles pudiera hacerme quebrar
Hasta el hartazgo
Y no lloro a ciencia cierta
Si no mas bien a la incerteza
Clara y estremecedora
Como la misma tierra
Que me duele en los huesos
En las amigdalas
En cada maldito recodo de la ciudad
Y en cada signado escondite de palabras
Me duele
Hasta el dolor
como si después del abismo
no hubiera más que eso.

ARDER
arder hasta ser cenizas

y resurgir cada mañana
juntando pedazos de nuestras manos.

Si dejaras de mecerte en este subibaja oxidado
si dejaras a los locos boyar tranquilos
sin intentar seguirles el paso
como si toda tu estructura dependiera de eso
si dejaras a tus pies caminar en su direccion predilecta
como si no te importara tanto adonde
si aprendieras a soltar el mundo cuando cuelga
como un miembro gangrenoso
que te come desde adentro
si supieras frenar a los gusanos que se arrastran por tu pecho
si yo pudiera

If I could be the one you wanted

...all the time.

Desde la cumbre del delirio
broto hecha hilo de mañanas
y me deslizo
hasta que todo el polvo se pegue a mi
hasta que la mas mínima escama
haya dejado morada en algún recoveco de mi cuerpo
Destrozo cada uno de los soles
que mis ojos albergan en su historia
los incinero con las puntas de los dedos
las llagas
hermanas del largo tiempo y la espera
pero ya el fuego se hace invisible
cuando el polvo me cubre la boca.

No se
pintar con colores el silencio
no se partirlo con un garrote
No se
perderle el respeto

y entonces solo queda
esperar
y fumarse un pucho.

Y ahora que las uvas ensangrentadas yacen a tus pies, ahora se te ocurre descubrir ese telon de hojas marchitas que solo alberga el eco mas aterrador. Y yo, minima ante el reloj, me dejo atravesar por tu silencio. Entonces, una vez finalizado el ritual, solo retazos de lo que alguna vez fue un cuerpo y unas cuantas uvas desperdigadas por el patio. Y tal vez mi sombra.

las voces del tiempo se funden en la estepa helada
se tergiversan en espirales de apenas casi
de ese hibrido maravilloso que escala por la garganta
como si se deslizara hacia arriba con baches en el camino
la dama prende un cigarrillo
y nunca se arrepiente
de eso se trata el jazz
y cuando el diluvio llega
entonces es momento de callar
y oirla rasgar la tarde

y si después de los hombres
los topos se adueñaran del aire
como de cada mundo que sostengo en mi mano

y si solo observas
la ciudad como cubierta por los días
los postes de luz
que no tienen hoy
después
después del diluvio
y de los ojos por cielo
las destrezas
de unos pocos restos de diario.

Zapping

I.

las reinas de la era de piedra
y afuera lluve
todo se revuelve
el queso en el parlante
se derrite junto al desconocimiento
esa trompeta
que todo lo puede
y el violeta que empieza a desprenderse
y sonríe

bueno
no importa
pero por letra se lo merece
eso que tanto me gusta
y tu me dejas penetrarte
pero transmite algo

dejame alejarme de mí
me acercas a dios
¿quién?
ese que te está picando con la birome

III.

la libertad
es esa idea de correr
por el campo
respirar el rocìo de la madrugada
con los caballos

los brazos abiertos
y el aire abierto
y el bosque abierto
todo en el mismo quieto
mudo
despertar
no hay palabras después

Aquí están
y corren en torbellinos de vapor
como barcos
luchando contra los acordes
de una noche tormentosa
el sol cae
un punto quemado en la tierra lo atestigua
detrás una loca vestida de trapo
ríe frente al pozo
de los monos árticos

Patear el tablero
y que el caballo se mueva en diagonal
y los peones sean realeza

No es manera de caminar
siguiendo los pasos de un loco.

"Por favor, no hagas promesas sobre el bidet"
Charly García

No tengo siquiera la intención de abrir los ojos. No sabré vivir, pero tengo instinto. Tengo, por otra parte, unas ansias enormes de torturar cada fibra de tu cuerpo. Con los ojos cerrados. Llevarte al punto ese en el que el dolor y el placer se funden. Ese maldito punto al que nos hemos declarado adictos. Mientras tanto, atravesando el camino me oscurezco, me animalizo. Vuelvo al origen porque sólo de instinto se habla. Y voy descubriendo cada recoveco, hasta saberlo en mis párpados. Pero nunca habré de divorciarme de mí. Aquí donde W. escribe, W. vive. Y es ella quien te corta la piel con la mirada.

Frases Huérfanas

Y si mis ganas están perdidas en la espuma,
buscaré otra forma de divertirme


***

Partir:
la espalda una ofrenda silente a esos años pasados


***

"Árbol hoja salto luz"
simples palabras
lógica al descubierto

***

Debemos empezar a confiar
en los misterios del tiempo


***

Habitar el instante
hasta adueñarse de la intemperie.

¿Y si digo que no puedo prometer nada? Sabrás comprender mi naturaleza de correcaminos cansado. Mi falta de fe, mi ingenuidad reverberante. Antítesis absoluta y caracter de acorde menor. ¿Sabrás comprender? Lo supongo, lo asumo. Como no podría ser de otra manera en el juego de no nombrar las cosas. Sobrar a las palabras, perderlas por los cuatro costados y seguir llenando las bocas de sentidos descoloreándose. El mundo en blanco y negro, I give you...my mind.

"No me vas a decir que la vida perdió su creatividad a la hora de poner obstáculos"
Violeta Corace

¿Cuándo
sino en este agotarse intermitente del placer
vas a recobrar las ansias?

Las voces de otros hombres
de tantas mujeres agigantadas
en sus sombras
se mezclan
aquí
en este recorrido por las líneas del aire
que no son ya
un mañana despierto entre los claveles

los tigres vestidos de noche acechan
en el bosque eludido por los mortales
las voces
de un sólo ser

Esto es un poema.

Deberíamos comenzar
después de tanta palabra huérfana
a hablar

Rozando el espacio
apenas
con los labios cansados
podríamos entender quizás
dónde está eso que buscamos

Es posible
que los ojos no vean tan de cerca

Ahora
parados frente al fuego
deberíamos comenzar
a nombrar nuestros rostros

Pronunciarte, silencio
y dejar que chorrees por la comisura de mis labios
el acorde perfecto
después de tanto caminar café mezclado con kafka
con sonrisas cómplices que me cierran los ojos
abriéndome el cliché

No necesito palabras
ya te expliqué
que el lenguaje a veces se torna prescindible
como ahora
que te entrego mis sonrisas
a falta de labios
y este brillito estúpido
que te odio tanto
a falta de tus brazos

Pero ¿qué más que esto?
este yo desparramada
sobre una mesa llena de migas
ante vos
y tu retórica

Nunca
algún día
seremos dos
perdidos en este frío
sabiéndonos como a nuestras manos

Tengo dos caracoles: uno blanco, redondísimo, como...bueno, como un caracol.
El otro es de un color casi ambarino, diría tornasol,como un caracol también. El único problema es que el caparazón lo lleva tatuado en la piel.

Olvido las melodías
el arcaico sentido de las serpientes
y atravieso el día
las manos colmadas de esperas
mudas
        como las flores


Las aves mueren en el espejo
       la daga es ahora
       ceniza de plata

Sin aliados
me muevo hasta los hombres
que no contienen ni el sol ni el humo
sólo un dejo de viento entre los labios

Las horas enmohecidas se debaten en un rincón
el cuerpo va perdiendo la forma
las voces de mis poemas alumbran el camino
Soy Calíope, Erato y Clío
       soy la musa inconstante de tus días

Sorteo cadáveres deliciosos
arrastrando los restos de los dioses malditos
Aquí las niñas rubias regalan sus vientres
aquí el templo es tu propio cuerpo

No voy a vaciar mi pecho esta tarde
ni entregarte mis hijos azules para que te hagan de abrigo
Es hora de dejar la intemperie
e incendiar nuestras pieles contra el crepúsculo

Otra vez yo. Otra vez acá, rondándote como un fantasma chiquito y admirado, dándote la razón, dándote las gracias aunque me queme el orgullo. Sólo vos podés fundir la retórica frente a mis ojos y sacarme una carcajada.
Pero qué difícil, hombre, qué difícil saberte desvelado en algún lugar de la ciudad, saberte tan yo en algún lugar de la ciudad todas las noches. Y no saberte nunca, en realidad. Indagar hasta el cansancio en tu laberinto de papel, hasta deshacerme los talones, buscandome en algún lugar de tu ciudad. No estaré allí, jamás. No hay espacio para mí en tus juegos. Sin embargo, presiento que me escondés por ahí, como una especie de guilty pleasure que te permitís sólo en minutos robados de la semana y esas horas que no pertenecen a ningún día. Sólo algunas veces, tal vez porque no sabés decir que no, tal vez porque realmente puedo tentarte lo suficiente como para que quiebres tus propias reglas, el día, el café, Corrientes o Florida y más de una calle desapercibida se enteran de nosotros, hechos una historia absurda de metafísica, platónicos, casi por definición. Diríase que nos desgastamos en esas horas detenidas, cuando nada más que el sol avanza. Y diría que realmente te gusta. Diría, pero no puedo aseverarlo. Soy esa historia oculta de la mirada, eso que negás tres veces antes de que cante el gallo. No soy, en realidad. Sólo un ente que tu propio miedo transforma en aire.

Café, cigarrillos y un par de locos en el frío

- ¿A vos te parece? Ya no sé más que cara ponerle al mozo para que deje de zumbar alrededor mío como una mosca.
- Perdón, perdón, perdón
- Tranquilo, me divierte esperar. Es casi como un juego que pone a prueba mi paciencia. Y mi confianza. Aunque debo decir que esta vez realmente creí que no venías. ¿Sigo ganando yo?
- Efectivamente. Vamos dos a cinco.
- ¡Mentira!
- Ah, bueno, contando esta, tres.
- Estoy segura de que fueron más.
- ¿Ah, sí? ¿Cuando?
- No me acuerdo, pero sé que sí.
- ¡Qué viva! Además, considerando aquella vez del británico...
- Bueno, bueno, qué son cuarenta y cinco minutos en la vida de un hombre. En cambio en la de una mujer son una ducha, una elección de vestimenta y veloz acicalamiento. Y todo eso a velocidad interestelar.
- ¿Qué querés tomar?
- Café. Decidí entregarme de lleno a mi úlcera. Nadie puede huír de su destino, o terminará arrancándose los ojos.
- O el estómago.
- Claro. ¿Para qué quiero vivir mucho si no puedo disfrutar?
- Bueno, la vida no gira en torno al café.
- No, gira en torno al café, el sexo, las drogas y un buen whisky.
- Ah, ¿ahora se te dio por el whisky?
- Viene junto con el insomnio.
- Cuidado con la cirrosis, entonces.
- ¿Sabés todo el whisky que tengo que tomar para que me de cirrosis?
- No te creas, mirá que es más rápida con whisky.
- ¿Pero vos estás conciente del tamaño que tengo yo? Con un vaso ya estoy dormida.
- Buen punto. ¿Seguís con esa depresión?
- Sí, todavía falta para que toque fondo. Así que practico la paciencia hasta que rebote y vuelva a subir. Ya la tengo calada.
- Toda una experta.
- Tengo…tengo ganas de irme a la mierda.
- Estás saturada, cansada, irritable…
- Sí. Exacto. Bueno, pero la cuestión es que me quiero ir al campo. A una casa en el medio de la nada, una granja tal vez. Y quiero modificar estos hábitos de mierda. Me intoxica la ciudad. Sí, ya sé, yo diciendo eso, pero es así. Necesito salir. Necesito irme al campo, levantarme con el sol…bueno, con el sol no porque es invierno, pero a las siete…o mejor ocho.
- Ya empezás.
- No, pero que se yo, a las siete hace mucho frío todavía.
- A las ocho también.
- Me quiero levantar y desayunar, salir a caminar.
- Ordeñar las vacas, hacer tarea de campo.
- ¡Claro! Bueno, menos ordeñar vacas, es un poquito desagradable. Y quiero llevarme libros y música y sólo dedicarme a eso.
- Llevate la laptop para escribir.
- No, no quiero pantallas. De ningún tipo. Pretendo irme sin celular también, quiero ser ilocalizable.
- Ah, ¿sin nada? Tres días te doy.
- Ajá. Bueno, podría llevarme la comp para escribir, pero sin Internet.
- Dos.
- Nada que ver, yo aguanto.
- Dos siendo benevolente. En realidad no pasas la noche.
- En serio, voy a aguantar. Vas a ver. Claro que necesito permiso de mi vieja, plata y un lugar adonde ir, pero vas a ver.

Estoy entre las piedras
alguna vez fueron
más

ahora sólo sentencian los días

Aprender
cuanto acertijo divulguen los vientos
en una casa grande como mi mente
y vacía.

"No tengo padre" dijo la niña y de su boca brotaron hélices de humo."Y con esto no me refiero a que lo he perdido, sino que no hubo en mi concepción un hombre involucrado. Ni mi madre sabe a ciencia cierta, pero dicen que se quedó dormida en el lecho del bosque y fue violada por la lluvia."

La pradera entre tus ojos y el aire
se cierne sobre la noche
como aves negras
atraviesa la nada
hasta mí
lejos de ese cielorraso pálido

contigo busco hacerme ama y señora de los abecedarios
de cuanta metáfora encierren los mares

el mar está en tus manos
aquí
los niños perdidos de tu insomnio
los pies sangrantes, las muñecas
polvo

aquí sostengo tu mirada
apenas rozándola con el filo de mis dedos
aquí
tenemos apenas un momento
para beber la mañana
desde cualquier lugar del mundo

Una trompeta
amarilla
como el oro falso

algo más
tal vez

o del otro costado mejor?
no importa
ambos lados son igual

las hojas
o tal vez el mar
cubriendo la ciudad con la dulzura de una madre

cubriendo la ciudad

eres alta
como una esfigie anglosajona
pero prueba de nuevo
no hay lógica de esta cara del espejo

nadie ve ahora
no hay siquiera silencio
el corazón de la ciudad está despierto

Palabras sueltas
y qué mierda será una diadema
mayo me agotó la fuerza
-luchar contra la incongruencia
sólo afianza mi caracter de antítesis.

El idioma se vuelve mi victimario
      hu   i  r             h     u       i    r                 h       u        i      r
hasta licuar el instante

Sólo la risa
singular
contra el e c o
podrá combatir este repetir vacío
-Claro que,
¿quién dice que me queda risa?-
y así
verso tras verso pruebo:
no podré nunca
salir de mí.

Los ojos partidos
de par en par el alba
y cuánta mugre
triciclos
que corrías
quién te dice que la tormenta

pero no
nada te digo
¡Nada!
es que soy esclava de la sintaxis

Tejo tus ganas con las gotas
y aquí el orden lógico
y allá tus palabras
y la puta madre con tanta escuela

es tan fácil la poesía
cuando sólo se habla del silencio

Espero
envuelta en el humo
-fantasma de un mes bien frío -
elegantemente tarde
se pone aburrido

Presiento
a veces
que no vendrás

Viendo las casas uno se pregunta. Viendo las luces. Viendo también la gente y ahí empiezan los problemas. Ahí empieza a buscarse en algunos ojos, a esconderse de otros, a entender qué complicada que es la locura, pero sobre todo, qué complicado es no estar loco. Ahí es que uno empieza a diseñarse el escape. Huir por un tiempo hacia la nada, que es mejor, en el fondo, que demasiado; huir hacia la nada que es uno mismo y dejar de ver tanto alrededor y ahí te quiero ver, mascarita. Sí, pero tal vez, sólo tal vez, descubras que es tu locura en toda su extensión y sus curvas, en todas las afinaciones habidas y por haber, es tu locura la que te saca de ese torbellino polvoriento del asfalto, de ese transitarte de la vida que se pone perra cuando te flaquean las ganas. Y es que se te durmió la locura también. Entonces uno viaja viendo las casas, las luces, la gente y entiende, después de tanto preguntarse, que no está contemplando vida alguna. Y decide dejar de preguntarse y volver a zambullirse en alguna ficción, que tampoco es vida, pero es un poco más interesante.

A Peluca,

que tan bien sabe esperarme

(a veces)

Principio in media res
y troiana fabula
me faltan lillos
para armarte un cigarro bíblico
que te amargue un poco
Ni vox
o crucis o la máquina
mucho rulo y poca altura
matrimonio de sábado a la tarde

Tenemos otro invierno por delante
tapados, frío y 3AM
ni dioses ni mortales
pero los espejos nos devoran
las sonrisas e incluso
con un poco de rima los modales
tirabuzones con salsa
té de jazmín
- dale, petiza, tenías que entrar -
piano descubierto
y garganta de telarañas
tu masmédula contra mi rayuela
un puñado de palabras que nos callan
sólo ellas
y vos
y yo
y esta cosa egoísta que nos da tanta risa.

Traducir
tal vez o tan solo
pronunciar la intemperie

Semillas
gotas de julio
gotas de abril
adentro
el camino de los cerezos
detrás Nova despierta
detrás los estallidos
y los pétalos que apenas rozan


ningún habitante me espera
-ni los perros -
como si no hubiera vuelta en el paisaje
no está Siberia
ni sus risas en la mañana
tengo un espacio irrecorrible hasta mí
contemplo mis pasos
¿adelante?
contemplo
los pasos que daré y que ya he dado
sin haberme movido.

Nova me escribe
que siente un hueco en el pecho
-algo de su brillo mengua, es verdad-

Camina sobre el pasto
mezcla de deidad y deseo
mi niña de tarde librada a la suerte

Este cuerpo de tempestad será mi ruina
dice Nova frente al agua
no tengo lugar para las lágrimas

Nova describe ese vacío cada vez que cierra los ojos.
Cómo decirle que cada vez que los abre mata una estrella.

Semillas
gotas de abril bajo las palmas
sombra de sombra
hay un cielo que es tuyo tras los años
Semillas y unas cuantas
otras niñas
que atraviesan el descampado de tus ganas
sinónimos partidos en el espejo

mi nombre plagado de lenguas descansa
entre los vuelos que peinan la espera
de ser la mujer-ave
la desnuda cantante
el último acorde
seré la dueña de tantos orgasmos perdidos
que flotan esperando que los tome
y haga de ellos el aire
Palomas y plaza
el tiempo detenido en mi silencio
hasta que
caigo



Semillas

gotas de abril en un bolsillo

muñecas pálidas y otoño
y cuánto polvo

Viene -entonces-
aquí las luces
aquí las aguas
toda tu anatomía
enlazada con la noche
cada ave extensa
vocablo de tu silencio
nadie hay en el llanto
ese bosque solícito entre los hombres
pero tu imagen partida hasta el cielo
reniega de mis manos
como la lluvia estival
una frase que no hicimos
en el interludio lacónico del pesar
tejimos mares y saturnos
contra cada madrugada cargada de ceniza
y los miles de cigarros
aún te esperan
con la marca de tus años
tan roja que tus pupilas

Tuve tus años
deshaciéndose en mi palma
y tuve tu cercanía
y tus brasas
en este eterno espiral
que son sólo minúsculas
esfumándose de tu cuerpo
sólo instantes

Pum.
Debimos haber callado
Es difícil existir entre tanta desidia.
Es difícil insitir
en una posición complementaria

Cuando entonces abrís las puertas y entra una brisa, e incluso el otoño se cuela, y yo te sonrío desde la mecedora, yo te sonrío con mi taza de café frío de tanto hablar y mis cadáveres ahumados en un cenicero donde también dejé descansar mi voz un rato. Ahí te dejás caer, como si el jazz dictara la sentencia de pasarse la vida en un mismo lugar, y me decís algo que sólo puedo saborear un segundo y me río aunque tus chistes sean malos porque sé que es mi risa lo que buscás. Entonces te la regalo, porque cuando abrís las puertas me sobra la risa y me falta el café, y cuando me sobra la risa tu voz se hace de otoño y sol. Claro que, son sólo instantes del día que alivian un poco esta fiebre de salir a la calle y saberte hasta en el titilar del semáforo, es llegar y tenderte la mano helada de noche porteña para que por un rato nos hagamos de hogar.